Я разучиваюсь делать единственную вещь, которую я когда-либо умела в жизни - любить словами.
Это все потому, что, как говорил мистер Кинг, писательство - это поддерживающая система для жизни, а не наоборот.
Жизнь здесь сводится к чувствам, а писательство к фикшну, но правила сложения при этом не меняются.
Я забываю как это - любить реальных людей. И я не говорю о вас, милые друзья. Я говорю о романтической любви. Ибо это редкий зверь и редко съедобный, даже если он оказался-таки со свернутой шеей в моем ягдташе.
Это только моя лень и недоработка, но куда деться от итога.
Факт.
В этой пустыне от этого голода появляются галлюцинации, но они не радуют сюжетом или характерами.
Они вообще ничем не радуют.
Like a virgin.
Читаю и удивляюсь, я ведь все это знала когда-то. Как бывает, что чувствуешь и думешь. А теперь так странно, будто мне пять и я впервые смотрю мелодраму по телевизору.