Такой вот сентябрь мне навевает только один эпиграф из года в год.
Осень. Падает с деревьев серое небо в лужи.
Дети не идут домой, им ничего не нужно.
Песни, будущие песни умирают в чреве от голода.
Завтра мы уйдем из дома.
Завтра мы уйдем из дома.
Не хочу - там холодно.
И мы, как листья, падаем с деревьев
Кровью стекая в лужи.
Ах, как скучно, боже мой!
Спой мне что-нибудь на ужин.
Спой мне, чтобы было грустно.
Только не очень больно.
Спой мне, чтобы было страшно.
Спой мне, чтобы было страшно.
Чтобы было щёкотно.